tag:blogger.com,1999:blog-271975432024-03-07T22:35:25.180+00:00Da Inquietude''A SOLIDÃO DESOLA-ME; A COMPANHIA OPRIME-ME. A PRESENÇA DE OUTRA PESSOA DESENCAMINHA-ME OS PENSAMENTOS; SONHO A SUA PRESENÇA COM UMA DISTRACÇÃO ESPECIAL, QUE TODA A MINHA ATENÇÃO ANALÍTICA NÃO CONSEGUE DEFINIR.'' (FERNANDO PESSOA)Pedro Rapoulahttp://www.blogger.com/profile/12943332217385944148noreply@blogger.comBlogger705125tag:blogger.com,1999:blog-27197543.post-63414727518369574612014-03-11T17:58:00.004+00:002014-03-11T17:58:49.779+00:00Por dentro das paredes <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgC5CjDlvUm2ZIp8URtLzZFbC6BPql1UlhawFvssdzslnpcj9cbutSb63jj38IuiNnHG76RHj0x4nP1jtHaFhwTbQC3uK4SBzerFZdnqJi_6h6cQbBRaK-G6NyPnYs_5_VcK2oi/s1600/la+foto+(1).JPG" imageanchor="1" style="background-color: black; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="color: white;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgC5CjDlvUm2ZIp8URtLzZFbC6BPql1UlhawFvssdzslnpcj9cbutSb63jj38IuiNnHG76RHj0x4nP1jtHaFhwTbQC3uK4SBzerFZdnqJi_6h6cQbBRaK-G6NyPnYs_5_VcK2oi/s1600/la+foto+(1).JPG" height="320" width="320" /></span></a></div>
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br />'Senhor, liberta-me de mim mesmo' </span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">para que eu possa esconder-me dentro </span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">delas. Dentro dela há pouco espaço, </span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">ela só me tem amor. Compra-me cigarros, cozinha-me refeições, expõe-me </span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">como refugiado aos efeitos benéficos do álcool – e aguarda.</span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Aguarda que lhe devolva amor.</span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span>
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Por isso, Senhor, peço: 'liberta-me </span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">de mim mesmo' para que eu possa esconder-me </span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">dentro delas, das paredes. </span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Dois metros e vinte por outros tantos ou mais é espaço suficiente </span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">para que possa esconder-me e servir-Te como mereces: </span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">erguer-Te uma capela, pintar-Te um fresco, ser genial para Ti, Senhor,</span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">liberto de mim mesmo </span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">por dentro das paredes </span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">do útero dela.</span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span>
<div style="text-align: right;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Trebuchet MS, sans-serif; font-size: x-small;">Inês Fonseca Santos, <i>in</i> 'A Habitação de Jonas'</span></div>
Pedro Rapoulahttp://www.blogger.com/profile/15827585608334552617noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27197543.post-55979664376003387882014-03-10T16:15:00.002+00:002014-03-10T16:15:55.426+00:00Como quem espera ser aguardado.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: white;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFng_osr5eJ1FNX3bsWVO2uTQ40Zi5TvyilVbDaF9XS1Xw5ecKSA7S2mquen-seaQ-VOjXE1CaivpGQY2J_lqw3dZjw-b9P1vMNlzNvPbU_qDXNd03BUnIyMb5iqCR0uQ2UIr5/s1600/otto_grun_sala3.jpg" imageanchor="1" style="background-color: black; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="color: white;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFng_osr5eJ1FNX3bsWVO2uTQ40Zi5TvyilVbDaF9XS1Xw5ecKSA7S2mquen-seaQ-VOjXE1CaivpGQY2J_lqw3dZjw-b9P1vMNlzNvPbU_qDXNd03BUnIyMb5iqCR0uQ2UIr5/s1600/otto_grun_sala3.jpg" height="240" width="320" /></span></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: white;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Depois de tudo, fica a lembrança dos lugares e</span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: white;">dos seus nomes; dos quartos virados a poente</span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: white;">onde as imagens do rio nunca se repetem nas janelas</span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: white;">e todos os enredos são consentidos obre as camas.</span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Ao fundo, havia um armário de madeira com espelho</span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: white;">onde as nossas roupas trocavam de perfume</span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: white;">para que os dias se vestissem sempre melhor.</span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: white;">E, sobre a cómoda, num espelho mais antigo,</span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: white;">a tarde reflectia algumas das alegrias da infância.</span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Não era o quarto de nenhum de nós,</span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: white;">mas a ele regressávamos sempre com a pressa</span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: white;">de quem anseia os cheiros quentes e antigos</span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: white;">da casa conhecida; como quem espera ser aguardado.</span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Pressenti, porém, que não era eu quem aguardavas:</span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: white;">uma noite, pedi-te mais um cobertor em vez de um abraço.</span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: white;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-size: x-small;">Maria do Rosário Pedreira, <i>in '</i>Nenhum nome depois<i>'</i></span></span></div>
Pedro Rapoulahttp://www.blogger.com/profile/15827585608334552617noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27197543.post-86662560333926183892014-03-07T18:40:00.001+00:002014-03-07T18:44:09.286+00:00De casas em silêncio. <div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMs7BfOMgzx1D7jmzNQJuCpjXDs0kYO9TQwMZzjb49YUXeWUoFvt9k0HoCC8YX5HvGGIkwZ_1aB02byov_S_w17FwckqXTflyEfivWxuJCnArSAfC4L9FDnYuZ7GmtguGU91Qt/s1600/la+foto.JPG" imageanchor="1" style="background-color: black; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMs7BfOMgzx1D7jmzNQJuCpjXDs0kYO9TQwMZzjb49YUXeWUoFvt9k0HoCC8YX5HvGGIkwZ_1aB02byov_S_w17FwckqXTflyEfivWxuJCnArSAfC4L9FDnYuZ7GmtguGU91Qt/s1600/la+foto.JPG" height="320" width="240" /></a></div>
<div class="ecxMsoNormal" style="margin-bottom: 1.35em;">
<span style="color: #37404e; font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: x-small;"><span style="background-color: black; line-height: 18.933332443237305px;"><br /></span></span></div>
<div class="ecxMsoNormal" style="margin-bottom: 1.35em;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="line-height: 18.933332443237305px;">A minha tristeza é feita de dia-a-dia e de repetições, </span><span style="line-height: 22.719999313354492px;"><br /></span><span style="line-height: 18.933332443237305px;">de ausência.</span></span></div>
<div style="line-height: 21.299999237060547px;">
<div class="ecxMsoNormal" style="line-height: 22.719999313354492px; margin-bottom: 1.35em;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"></span></span></div>
</div>
<div>
<div class="ecxMsoNormal" style="margin-bottom: 1.35em;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="line-height: 18.933332443237305px;">A minha tristeza é feita de dias cinzentos e de vendavais, </span><span style="line-height: 22.719999313354492px;"><br /></span><span style="line-height: 18.933332443237305px;">de noites sem lua.</span></span></div>
</div>
<div>
<div class="ecxMsoNormal" style="margin-bottom: 1.35em;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="line-height: 18.933332443237305px;">A minha tristeza é feita de reencontros e de separações, </span><span style="line-height: 22.719999313354492px;"><br /></span><span style="line-height: 18.933332443237305px;">de promessas adiadas.</span></span></div>
</div>
<div>
<div class="ecxMsoNormal" style="margin-bottom: 1.35em;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="line-height: 18.933332443237305px;">A minha tristeza é feita de canções e de poemas, </span><span style="line-height: 22.719999313354492px;"><br /></span><span style="line-height: 18.933332443237305px;">de cinema mudo.</span></span></div>
</div>
<div>
<div class="ecxMsoNormal" style="margin-bottom: 1.35em;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="line-height: 18.933332443237305px;">A minha tristeza é feita de despertares contrariados e de camas vazias, </span><span style="line-height: 22.719999313354492px;"><br /></span><span style="line-height: 18.933332443237305px;">de casas em silêncio. </span></span></div>
</div>
<div>
<div class="ecxMsoNormal" style="margin-bottom: 1.35em;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span class="ecxtextexposedshow"><span style="line-height: 18.933332443237305px;">A minha tristeza é feita de cansaços e de lágrimas, </span><span style="line-height: 22.719999313354492px;"><br /></span></span><span style="line-height: 18.933332443237305px;">de palavras por dizer. </span></span></div>
<div class="ecxMsoNormal" style="margin-bottom: 1.35em;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 18.933332443237305px;">A minha tristeza é um dia a seguir ao outro a seguir ao outro a seguir ao outro.</span></div>
</div>
<div style="line-height: 21.299999237060547px;">
<div class="ecxMsoNormal" style="line-height: 22.719999313354492px; margin-bottom: 1.35em;">
<span style="background-color: black; color: white;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 18.933332443237305px;"><span class="ecxtextexposedshow">A minha tristeza é um Deus calado e sem respostas.</span><br /><br /><span class="ecxtextexposedshow">A minha tristeza é uma morte lenta.</span></span></span></div>
</div>
<div style="line-height: 21.299999237060547px;">
<span style="color: #37404e; font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 10pt; line-height: 18.933332443237305px;"><span class="ecxtextexposedshow"><br /></span></span></div>
</div>
Pedro Rapoulahttp://www.blogger.com/profile/15827585608334552617noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27197543.post-75006223448070666422011-07-18T18:24:00.005+01:002011-07-18T21:15:00.864+01:00Todos os meus mortos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGhOfpALJusx7OabhUAEgUx34v4ia74YlXpAxhe8SHD-3t0fODqZjagoMbZvxEgNPcpETEyl4F9WNEcDgzQcwQIUp7JsVdF0LsWM2Z8gliHA7-nHjWjTf1Jh6T60y9RF5N4a77/s1600/graveyard-x2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGhOfpALJusx7OabhUAEgUx34v4ia74YlXpAxhe8SHD-3t0fODqZjagoMbZvxEgNPcpETEyl4F9WNEcDgzQcwQIUp7JsVdF0LsWM2Z8gliHA7-nHjWjTf1Jh6T60y9RF5N4a77/s320/graveyard-x2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5630749999527865378" /></a><br /><br />Hoje convoco todos os meus mortos. <br />Hoje quero os seus sorrisos. <br />Quero as suas mãos no meu cabelo. Quero os seus gestos contidos. Quero os seus olhares perdidos. Quero choros e gemidos. <br />Quero sobretudo vê-los.Pedro Rapoulahttp://www.blogger.com/profile/15827585608334552617noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-27197543.post-2793587762200891102011-04-06T12:39:00.007+01:002011-04-06T18:49:28.714+01:00Em cada despedida<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIDrBV2UbeSrQ2WuHA-3nMYqILsAJU_7bjh61_RFtPm1myJuOGitGxMncT5KX_9FvQZ7P3xhPoi10bJVAaZejGnQWuwqW7b9F3MQ6uYse_Hewq0b1cNjbrfrnCJ-BguFBsWIwT/s1600/por+do+sol.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5592435806263257138" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIDrBV2UbeSrQ2WuHA-3nMYqILsAJU_7bjh61_RFtPm1myJuOGitGxMncT5KX_9FvQZ7P3xhPoi10bJVAaZejGnQWuwqW7b9F3MQ6uYse_Hewq0b1cNjbrfrnCJ-BguFBsWIwT/s320/por+do+sol.jpg" /></a> <br /><div></div><br />Fito a morte com a mesma tranquilidade com que vejo um pôr do sol. <br />Há nas suas repetições a confirmação de uma sentença.Pedro Rapoulahttp://www.blogger.com/profile/15827585608334552617noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-27197543.post-34483403268917944652011-03-04T18:29:00.004+00:002011-03-04T18:38:08.061+00:00Junto ao mar<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMKgjsfTYudSwTuk69zl9hILUHA3d6s1iJiN0lRvSx3rANv7v1K-KX-Cbh7Jqamxr6gf-fATHg-h-U_ga3Q-6iUBqqALxRxHJa0FIBb6SzCHu4BzUNTJr6cWCTOJHAgdFADkBJ/s1600/9112mar.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5580295817990525298" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMKgjsfTYudSwTuk69zl9hILUHA3d6s1iJiN0lRvSx3rANv7v1K-KX-Cbh7Jqamxr6gf-fATHg-h-U_ga3Q-6iUBqqALxRxHJa0FIBb6SzCHu4BzUNTJr6cWCTOJHAgdFADkBJ/s320/9112mar.jpg" /></a><br /><div>Eu queria morrer nos teus olhos.<br />Queria ter como mortalha os entardeceres que passámos junto ao mar<br />Que a marcha fúnebre fosse a tua gargalhada<br />E que de mim dissessem apenas: morreu de amor.</div><br /><div></div><br /><div align="right"><span style="font-size:78%;">para M.</span></div>Pedro Rapoulahttp://www.blogger.com/profile/15827585608334552617noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-27197543.post-28524555235806736572011-02-18T18:05:00.002+00:002011-02-18T18:08:06.255+00:00Com morte te paguei o teu amor.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJn4nRkflMBVjW7quECEiTfarTZywiUuC0QZK360NE1jDTac4mqGybg7cmzxVCQGm8ihBnK3m5gTTLSUJgcJxH61gmXUdOmwJlEaiyWIbdrZMzLdc_ZvkfeIwon5HQqdt_Lkk3/s1600/Sem+t%25C3%25ADtulo22.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 202px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5575092864158763186" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJn4nRkflMBVjW7quECEiTfarTZywiUuC0QZK360NE1jDTac4mqGybg7cmzxVCQGm8ihBnK3m5gTTLSUJgcJxH61gmXUdOmwJlEaiyWIbdrZMzLdc_ZvkfeIwon5HQqdt_Lkk3/s320/Sem+t%25C3%25ADtulo22.JPG" /></a><br /><div align="left"><span style="font-family:trebuchet ms;">"Infante : […] Como poderei ver aqueles olhos<br />cerrados pera sempre? Como aqueles<br />cabelos já não de ouro, mas de sangue?<br />Aquelas mãos tão frias, e tão negras,<br />que antes via tão alvas, e fermosas?<br />Aqueles brancos peitos trespassados<br />de golpes tão cruéis? Aquele corpo,<br />que tantas vezes tive nos meus braços<br />vivo, e fermoso, como morto agora,<br />e frio o posso ver? Ai como aqueles<br />penhores seus tão sós? Ó pai cruel,<br />tu não me vias neles? Meu amor,<br />já me não ouves? Já não te hei-de ver?<br />Já te não posso achar em toda a terra?<br />Chorem meu mal comigo quantos me ouvem,<br />chorem as pedras duras, pois nos homens<br />s’achou tanta crueza. E tu, Coimbra,<br />cubre-te de tristeza pera sempre.<br />Não se ria em ti nunca, nem se ouça<br />senão prantos, e lágrimas: em sangue<br />se converta aquela água do Mondego.<br />As árvores se sequem, e as flores.<br />Ajudem-me pedir aos céus justiça<br />deste meu mal tamanho.<br />Eu te matei, senhora, eu te matei.<br />Com morte te paguei o teu amor.<br />Mas eu me matarei mais cruelmente<br />do que te a ti mataram, se não vingo<br />com novas crueldades tua morte.<br />Para isto me dá, Deus, somente vida.<br />Abra eu com minhas mãos aqueles peitos.<br />Arranque deles uns corações feros,<br />que tal crueza ousaram: então acabe.<br />Eu te perseguirei, Rei meu imigo.<br />Lavrará muito cedo bravo fogo<br />nos teus, na tua terra; destruídos<br />verão os teus amigos, outros mortos,<br />de cujo sangue s’encherão os campos,<br />de cujo sangue correrão os rios,<br />em vingança daquele. Ou tu me mata,<br />ou fuge da minh’ira, que já agora<br />te não conhecerá por pai. Imigo<br />me chamo teu, imigo teu me chama.<br />Não m’és pai, não sou filho, imigo sou.<br />Tu, senhora, estás lá nos céus; eu fico<br />enquanto te vingar; logo lá voo.<br />Tu serás cá rainha, como foras.<br />Teus filhos, só por teus serão infantes.<br />Teu inocente corpo será posto<br />em estado real; o teu amor<br />m’acompanhará sempre, té que deixe<br />o meu corpo c’o teu, e lá vá est’alma<br />descansar com a tua pera sempre."<br /></span></div><br /><div align="right"><br /><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:78%;">António Ferreira, <em>in</em> "Castro"</span> </div>Pedro Rapoulahttp://www.blogger.com/profile/15827585608334552617noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27197543.post-11235279904813723412010-08-02T07:05:00.001+01:002010-08-02T07:05:00.790+01:00De volta à Índia...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhziyxsMk0Tj3I_Llp_QjtbGafesS7v7GcaH2sQufB7fnSSRSnlc5Z_2SB4UTiEi0HkCbd7oQAn3k2rGk2CLUy3MBNYB2pv1ZYMELJD9Ul_J-cLghtk1oA7LyQzz6RtsCk-2RfE/s1600/14tea.01.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhziyxsMk0Tj3I_Llp_QjtbGafesS7v7GcaH2sQufB7fnSSRSnlc5Z_2SB4UTiEi0HkCbd7oQAn3k2rGk2CLUy3MBNYB2pv1ZYMELJD9Ul_J-cLghtk1oA7LyQzz6RtsCk-2RfE/s320/14tea.01.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5500580898370415250" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Mais uma vez, parto hoje para a Índia. Regresso a essa Pátria que, não sendo a minha, me faz sentir tão próximo de mim. Desta vez o Norte. Kashmir, o Tibete Indiano, as terras do chá, o Butão!<br />Durante as próximas semanas vou passar por Delhi, Rishikesh, Chandigarh, Amritsar, Jammu, Srinagar, Gulmarg, Kargil, Leh, Bagdogra, Darjeeling, Phuntsoling, Thimpu, Paro, e finalmente Delhi, de novo, para regressar a Lisboa.<br />É sempre uma emoção voltar. É sempre uma alegria voltar a ver os amigos: Prashant e Mukul! Até já!</div>Pedro Rapoulahttp://www.blogger.com/profile/15827585608334552617noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27197543.post-31182826256755368592010-07-07T11:47:00.004+01:002010-07-07T11:55:08.629+01:00À espera do seu tempo e do seu precipício<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7CfeL3bqJ5iM5wJy8_A_j_h9AQwxshN3p9rM0ox1brdCC-7JSM8eF5YC-_E9OpPU97Pz-3r_JNRWDYoVKxWaQ2gW84DZdFeJPWM89ql_PHvPcdQ0gZjmoldrKCvdwiJqsVsU3/s1600/ferias09-2056b.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 213px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7CfeL3bqJ5iM5wJy8_A_j_h9AQwxshN3p9rM0ox1brdCC-7JSM8eF5YC-_E9OpPU97Pz-3r_JNRWDYoVKxWaQ2gW84DZdFeJPWM89ql_PHvPcdQ0gZjmoldrKCvdwiJqsVsU3/s320/ferias09-2056b.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5491115425937981618" border="0" /></a><br /> <br />"Entre nós e as palavras há metal fundente<br />entre nós e as palavras há hélices que andam<br />e podem dar-nos morte<br />violar-nos<br />tirar<br />do mais fundo de nós o mais útil segredo<br />entre nós e as palavras há perfis ardentes<br />espaços cheios de gente de costas<br />altas flores venenosas<br />portas por abrir<br />e escadas e ponteiros e crianças sentadas<br />à espera do seu tempo e do seu precipício<br />Ao longo da muralha que habitamos<br />há palavras de vida há palavras de morte<br />há palavras imensas, que esperam por nós<br />e outras, frágeis, que deixaram de esperar<br />há palavras acesas como barcos<br />e há palavras homens, palavras que guardam<br />o seu segredo e a sua posição<br />Entre nós e as palavras, surdamente,<br />as mãos e as paredes de Elsenor<br />E há palavras nocturnas palavras gemidos<br />palavras que nos sobem ilegíveis à boca<br />palavras diamantes palavras nunca escritas<br />palavras impossíveis de escrever<br />por não termos connosco cordas de violinos<br />nem todo o sangue do mundo nem todo o amplexo do ar<br />e os braços dos amantes escrevem muito alto<br />muito além do azul onde oxidados morrem<br />palavras maternais só sombra só soluço<br />só espasmo só amor só solidão desfeita<br />Entre nós e as palavras, os emparedados<br />e entre nós e as palavras, o nosso dever falar"<br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:78%;">Mário Cesariny</span></div>Pedro Rapoulahttp://www.blogger.com/profile/15827585608334552617noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27197543.post-86753910007114608102010-07-01T10:54:00.003+01:002010-07-01T15:05:11.091+01:00Esse futuro<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDzbi7nw5HsyAYEkGZMWaKq2ovVnCekRBASU_WCQLBm4JUqUk0Luc_-gTd9pwrASIMapSffoyZ40-A6tQA_7ZbLe-JT_ybpA2jWhZ0Cozx68iqu8s9rQ_15yHPW2SQwBnz1qCp/s1600/2260776706_6500b64677.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 213px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5488874337878436626" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDzbi7nw5HsyAYEkGZMWaKq2ovVnCekRBASU_WCQLBm4JUqUk0Luc_-gTd9pwrASIMapSffoyZ40-A6tQA_7ZbLe-JT_ybpA2jWhZ0Cozx68iqu8s9rQ_15yHPW2SQwBnz1qCp/s320/2260776706_6500b64677.jpg" /></a><br /><div><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Outros entardeceres haverá em que os nossos olhos se encontrarão para mais uma despedida.<br />E num novo adeus, brindaremos em silêncio a esse velho futuro que perdemos.<br /></span></div>Pedro Rapoulahttp://www.blogger.com/profile/15827585608334552617noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-27197543.post-29320332715566143372010-05-08T20:57:00.002+01:002010-05-08T21:02:38.908+01:00A certeza de ficar sem ti<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjY8hS05815X_yLp7EMksPkbhzWXZHY-8RKQapJgp03LCs4zmKDHzl1uBd5zg-salwi8Vg-CKmPd-TAgSDGFeOBhTqwE1f0gF7IQ7_waZ_IOXbpcivMyAvnS18Dal8OzpoP6go_/s1600/noite-AC-.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjY8hS05815X_yLp7EMksPkbhzWXZHY-8RKQapJgp03LCs4zmKDHzl1uBd5zg-salwi8Vg-CKmPd-TAgSDGFeOBhTqwE1f0gF7IQ7_waZ_IOXbpcivMyAvnS18Dal8OzpoP6go_/s320/noite-AC-.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5468992066372943938" border="0" /></a><br /><p><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">"Eram, na rua, passos de mulher.<br /> Era o meu coração que os soletrava.<br /> Era, na jarra, além do malmequer,<br /> espectral o espinho de uma rosa brava...<br /> </span></p><p><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"> Era, no copo, além do gin, o gelo;<br /> além do gelo, a roda de limão...<br /> Era a mão de ninguém no meu cabelo.<br /> Era a noite mais quente deste verão.<br /> </span></p><p><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"> Era no gira-discos, o Martírio<br /> de São Sebastião, de Debussy....<br /> Era, na jarra, de repente, um lírio!<br /> Era a certeza de ficar sem ti.<br /> </span></p><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"> Era o ladrar dos cães na vizinhança.<br /> Era, na sombra, um choro de criança..."<br /><br /></span><div style="text-align: right;"><span style="font-family:Verdana;font-size:78%;">David Mourão Ferreira</span><br /></div>Pedro Rapoulahttp://www.blogger.com/profile/15827585608334552617noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-27197543.post-86240609529359275382010-05-02T10:54:00.002+01:002010-05-02T11:25:09.007+01:00O menino que adormeceu nos teus olhos<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJV9F53yXn-sWD6w1wxDi8W4EBptaii-ZieLDUZCCnwYljv3g8oljgN4oK03xwpMS8yFPjpgY8Ew2X1QQqS26uouMY14_mN3dPpTc6kRs7WJkFmNd8zkrcDXRZyPf07M564cuk/s1600/10.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 275px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJV9F53yXn-sWD6w1wxDi8W4EBptaii-ZieLDUZCCnwYljv3g8oljgN4oK03xwpMS8yFPjpgY8Ew2X1QQqS26uouMY14_mN3dPpTc6kRs7WJkFmNd8zkrcDXRZyPf07M564cuk/s320/10.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5466616741977405346" border="0" /></a><br />"No mais fundo de ti,<br />eu sei que traí, mãe!<br /><br />Tudo porque já não sou<br />o retrato adormecido<br />no fundo dos teus olhos!<br /><br />Tudo porque tu ignoras<br />que há leitos onde o frio não se demora<br />e noites rumorosas de águas matinais!<br /><br />Por isso, às vezes, as palavras que te digo<br />são duras, mãe,<br />e o nosso amor é infeliz.<br /><br />Tudo porque perdi as rosas brancas<br />que apertava junto ao coração<br />no retrato da moldura!<br /><br />Se soubesses como ainda amo as rosas,<br />talvez não enchesses as horas de pesadelos...<br /><br />Mas tu esqueceste muita coisa!<br />Esqueceste que as minhas pernas cresceram,<br />que todo o meu corpo cresceu,<br />e até o meu coração<br />ficou enorme, mãe!<br /><br />Olha - queres ouvir-me? -,<br />às vezes ainda sou o menino<br />que adormeceu nos teus olhos;<br /><br />ainda aperto contra o coração<br />rosas tão brancas<br />como as que tens na moldura;<br /><br />ainda oiço a tua voz:<br />"Era uma vez uma princesa<br />no meio de um laranjal..."<br /><br />Mas - tu sabes! - a noite é enorme<br />e todo o meu corpo cresceu...<br /><br />Eu saí da moldura,<br />dei às aves os meus olhos a beber.<br /><br />Não me esqueci de nada, mãe.<br />Guardo a tua voz dentro de mim.<br />E deixo-te as rosas..."<br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:78%;">Eugénio de Andrade, para a minha mãe no Dia da Mãe<br /></span></div>Pedro Rapoulahttp://www.blogger.com/profile/15827585608334552617noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27197543.post-18170158392495546682010-04-28T01:14:00.002+01:002010-04-28T01:17:21.984+01:00Inventários e detalhes<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMnzmJP-mzZ83nkoecrTAysGflbub_IAnlGuHt05xETQPuhMBZh_vxmV2z6nvWYZUHE5CFE1D1pnIOB3nzVRRaP3HzoRjNufChqrDdNi98lpShiA-q0qo5YIzcBx7BOGGsuHcV/s1600/bosque-perto-da-casa-querida.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 213px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMnzmJP-mzZ83nkoecrTAysGflbub_IAnlGuHt05xETQPuhMBZh_vxmV2z6nvWYZUHE5CFE1D1pnIOB3nzVRRaP3HzoRjNufChqrDdNi98lpShiA-q0qo5YIzcBx7BOGGsuHcV/s320/bosque-perto-da-casa-querida.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5464975795041525410" border="0" /></a><br />"Deus não aparece no poema<br />apenas escutamos a sua voz de cinza<br />e assistimos sem compreender<br />a escuras perícias<br /><br />A vida reclama inventários e detalhes<br />não a oiças<br />quando inutilmente perscruta as sequências<br />do seu trânsito<br /><br />Só há um modo verdadeiro de rezar:<br />estende o teu corpo ao longo do barco<br />que desce silencioso o canal<br />e deixa que as folhas mortas dos bosques<br />te cubram"<br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:78%;">José Tolentino Mendonça<br />(no dia em que este blog completa 4 anos)<br /></span></div>Pedro Rapoulahttp://www.blogger.com/profile/15827585608334552617noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27197543.post-50196269271603167942010-04-04T21:23:00.002+01:002011-03-15T19:33:48.874+00:00Este amor sem tamanho<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEite5YtGBNlsbaXRgkp7PaHKcp2WV2kX5WZwmOEUtdZxAjahmTZ83p5eTGsnkI6dlmmW1SH89hlp4nviXBBu0X67eAYhbu23VdQu3a8dD4AzA1TUIbuDWllgU6ZaDpdp6SeMOK9/s1600/xale2.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5456384019733442562" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEite5YtGBNlsbaXRgkp7PaHKcp2WV2kX5WZwmOEUtdZxAjahmTZ83p5eTGsnkI6dlmmW1SH89hlp4nviXBBu0X67eAYhbu23VdQu3a8dD4AzA1TUIbuDWllgU6ZaDpdp6SeMOK9/s320/xale2.jpg" /></a><br />Quem és tu, de xaile negro<br />que ouço na rua a cantar?<br />Como sabes do degredo<br />que é este sofrer por amar?<br /><br />Que lágrimas são essas que caem<br />Quando apertas o xaile no peito?<br />Sentes ainda o calor<br />Do nosso abraço desfeito?<br /><br />Que fado é esse que cantas<br />com tanta amargura na voz?<br />Falas de tristezas tantas<br />Parece que falas de nós...<br /><br />Que palavras são essas que choras<br />Que promessas, que solidão<br />Que olhar é esse perdido<br />No meio da escuridão?<br /><br />Que amargura é essa que escondes?<br />Que olhos tristes os teus…<br />Lembras os dias felizes<br />Ou choras o ultimo adeus?<br /><br />Que vida é esta que tenho,<br />que dor e que prisão,<br />é este amor sem tamanho<br />que trago no coração?Pedro Rapoulahttp://www.blogger.com/profile/15827585608334552617noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27197543.post-76471734315254701772010-03-26T09:21:00.002+00:002010-03-26T09:24:36.912+00:00No cimo das coisas<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0Qh36SxGB-C2qqGb2BgPW3PAe3BlV3Gfi6UVgqDd-lFm0-RsOPsMVd7AtVUAMo6535bCV4a2N1WgxsigJymf59dwpNIPBTV6Qq63epMvqqZvW_FxyIViwVlbUyN-2-TiEht6u/s1600/s320x240.jpeg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0Qh36SxGB-C2qqGb2BgPW3PAe3BlV3Gfi6UVgqDd-lFm0-RsOPsMVd7AtVUAMo6535bCV4a2N1WgxsigJymf59dwpNIPBTV6Qq63epMvqqZvW_FxyIViwVlbUyN-2-TiEht6u/s320/s320x240.jpeg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5452870980710753938" /></a><br />"nos dias tristes não se fala de aves<br />liga-se aos amigos e eles não estão<br />e depois pede-se lume na rua<br />como quem pede um coração<br />novinho em folha.<br /><br />nos dias tristes é inverno<br />e anda-se ao frio de cigarro na mão<br />a queimar o vento<br />e diz-se bom dia!<br />às pessoas que passam<br />depois de já terem passado<br />e de não termos reparado nisso<br /><br />nos dias tristes fala-se sozinho<br />e há sempre uma ave que pousa<br />no cimo das coisas<br />em vez de nos pousar no coração<br />e não fala connosco."<br /><br /><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Filipa Leal</span></div>Pedro Rapoulahttp://www.blogger.com/profile/15827585608334552617noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27197543.post-58245945227514144242010-03-24T17:50:00.003+00:002014-01-31T15:23:44.127+00:00Morrer tudo com a tua morte<div align="justify">
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"(...) O que mais me intriga e dói na nossa morte, como vemos na dos outros, é que nada se perturba com ela na vida normal do mundo. Mesmo que sejas uma personagem histórica, tudo entra de novo na rotina como se nem tivesses existido. O que mais podem fazer-te é tomar nota do acontecimento e recomeçar. Quando morre um teu amigo ou conhecido, a vida continua natural como se quem existisse para morrer fosses só tu. Porque tudo converge para ti, em quem tudo existe, e assim te inquieta a certeza de que o universo morrerá contigo. Mas não morre. Repara no que acontece com a morte dos outros e ficas a saber que o universo se está nas tintas para que morras ou não. E isso é que é incompreensível - morrer tudo com a tua morte e tudo ficar perfeitamente na mesma. Tudo isto tem significado para o teu presente. Mas recua duzentos anos e verás que nada disto tem já significado. "</div>
<div align="right">
<span style="font-size: 78%;">Vergílio Ferreira, <em>in</em> 'Escrever'<br />(porque hoje acordei com pensamentos menos felizes)</span></div>
Pedro Rapoulahttp://www.blogger.com/profile/15827585608334552617noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27197543.post-2343514428513040172010-03-17T17:50:00.001+00:002010-03-17T17:50:41.288+00:00Para que não se extinga o seu lume<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBFKVZ1hVRthy7DvJwMDGkji7aK2xxHQNPDPmuxkbEIly5g3KiWXy43grJOSv4lMfj3nKJSZ6V1zKFsmpRbmSUi2Q6gRnALAFIlTNeDcO8U1DO59I4U9mGseQkr0mx37HgPvOa/s1600-h/File0156.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 218px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5449658097702497442" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBFKVZ1hVRthy7DvJwMDGkji7aK2xxHQNPDPmuxkbEIly5g3KiWXy43grJOSv4lMfj3nKJSZ6V1zKFsmpRbmSUi2Q6gRnALAFIlTNeDcO8U1DO59I4U9mGseQkr0mx37HgPvOa/s320/File0156.JPG" /></a><br /><div><span style="font-family:trebuchet ms;">"Escuta, escuta: tenho ainda<br />uma coisa a dizer.<br />Não é importante, eu sei, não vai<br />salvar o mundo, não mudará<br />a vida de ninguém - mas quem<br />é hoje capaz de salvar o mundo<br />ou apenas mudar o sentido<br />da vida de alguém?<br />Escuta-me, não te demoro.<br />É coisa pouca, como a chuvinha<br />que vem vindo devagar.<br />São três, quatro palavras, pouco<br />mais. Palavras que te quero confiar,<br />para que não se extinga o seu lume,<br />o seu lume breve.<br />Palavras que muito amei,<br />que talvez ame ainda.<br />Elas são a casa, o sal da língua."<br /></span></div><br /><div align="right"><span style="font-size:78%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">Eugénio de Andrade</span> </span></div>Pedro Rapoulahttp://www.blogger.com/profile/15827585608334552617noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27197543.post-27106884242960404402010-03-06T23:49:00.000+00:002010-03-06T23:49:12.964+00:00O teu sorriso<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPyWdO6HLJK89Cv6NlUqi6KcZh2H_muXInFm5Xm8QFrVxO5EZOpAvufvZ9MqQ4a6AVPkbHY_7DVBG3CLHmVY_g-uid3hPvS8EdjsIQKks_lbXaLYqt_WK_8X3R5ErD_1n4ac2M/s1600-h/The_Empty_Bed_by_serrah-1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPyWdO6HLJK89Cv6NlUqi6KcZh2H_muXInFm5Xm8QFrVxO5EZOpAvufvZ9MqQ4a6AVPkbHY_7DVBG3CLHmVY_g-uid3hPvS8EdjsIQKks_lbXaLYqt_WK_8X3R5ErD_1n4ac2M/s320/The_Empty_Bed_by_serrah-1.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5445671754674940434" /></a><br /><div style="text-align: center;"><br /></div><div>O que espero da vida?</div><div>O teu sorriso ao acordar.</div>Pedro Rapoulahttp://www.blogger.com/profile/15827585608334552617noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27197543.post-80401029076367447592010-02-27T21:02:00.009+00:002010-02-28T13:33:14.295+00:00Bruma e incerteza<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmxi3A13nIVLdiKyeVLfnH26F66oKNESzDZTyQM1l6-efKxWPwDDdNL344uFV65Jc3NTTDeUeTXN5PcrJKwRGpmkoh2DcC5zynpTtGjhgz0mS_by2Nq8p34BVY3uDQYk7d5OV_/s1600-h/vasco+da+gama+na+bruma.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmxi3A13nIVLdiKyeVLfnH26F66oKNESzDZTyQM1l6-efKxWPwDDdNL344uFV65Jc3NTTDeUeTXN5PcrJKwRGpmkoh2DcC5zynpTtGjhgz0mS_by2Nq8p34BVY3uDQYk7d5OV_/s320/vasco+da+gama+na+bruma.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5443034105174615394" /></a><br />Na escuridão dos teus olhos repousa esse passado que perdemos. <div>Observas o fogo em silêncio e sentes o futuro feito em cinzas.</div><div>Longe estão, já, os dias de luminosas gargalhadas.</div><div>Resta apenas este presente de bruma e incerteza.</div><div>É tempo de partir - dizes - e apagas a luz para que não te veja chorar. </div><div><br /></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;">para a Joana A.</span></div>Pedro Rapoulahttp://www.blogger.com/profile/15827585608334552617noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27197543.post-59674023378796738802010-02-21T14:16:00.002+00:002010-02-21T14:21:06.702+00:00O que tive da vida<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgavv3YleU8VYnGkn4QPR51HT-q8wvc5-EW7GwgkCn-QWZSr41_oyy-pN3xyCDjlMKAkqQIwc_8OBhQBFuMlVa_3pK7MFR7D4zt5fYt_7sL4BICp2RdZrS8cwRwMC4QGNBNjmCE/s1600-h/matrix_6_pedrinhas.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 319px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgavv3YleU8VYnGkn4QPR51HT-q8wvc5-EW7GwgkCn-QWZSr41_oyy-pN3xyCDjlMKAkqQIwc_8OBhQBFuMlVa_3pK7MFR7D4zt5fYt_7sL4BICp2RdZrS8cwRwMC4QGNBNjmCE/s320/matrix_6_pedrinhas.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440701580329906818" border="0" /></a><br /><span style="font-size:100%;">"Este foi o nosso último abraço. E quando,<br />daqui a nada, deixares o chão desta casa<br />encostarei amorosamente os lábios ao teu copo<br />para sentir o sabor desse beijo que hoje não<br />daremos. E então, sim, poderei também eu<br />partir, sabendo que, afinal, o que tive da vida<br />foi mais, muito mais, do que mereci."<br /><br /></span><div style="text-align: right;"><span style="font-size:78%;">Maria do Rosário Pedreira</span><br /></div>Pedro Rapoulahttp://www.blogger.com/profile/15827585608334552617noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27197543.post-20797726693504301142010-02-19T09:11:00.003+00:002010-02-19T09:20:03.878+00:00Inteira - a minha vida<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCTYtR6b-9hIRA0rJmri6eY8ZKbS7XF49QA7o3B1zF14zCYrzwIwIkSBYb9s2wlLFJ0CZUw-noT2r1V-yQ6FXpS3hATo4S5yYj2t2k8A1dbUve37VsAeONBh_nkgv_ni9Ne7Bq/s1600-h/0130.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 255px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCTYtR6b-9hIRA0rJmri6eY8ZKbS7XF49QA7o3B1zF14zCYrzwIwIkSBYb9s2wlLFJ0CZUw-noT2r1V-yQ6FXpS3hATo4S5yYj2t2k8A1dbUve37VsAeONBh_nkgv_ni9Ne7Bq/s320/0130.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5439881808067511138" border="0" /></a><br />"Sei o mês exacto por medo de perder-te<br />Ainda. Como as viúvas indo para a missa<br />Cobrindo-me de luto, curva<br />Tão dolorosa, pondão desasteado, mendigo<br />A quem tivéssemos dado pão. A porção<br />Exacta, sei-a - eu dividi<br />Para dar-ta inteira - a minha vida"<br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:78%;">Daniel Faria, <span style="font-style: italic;">in</span> 'Poesia'</span><br /></div>Pedro Rapoulahttp://www.blogger.com/profile/15827585608334552617noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27197543.post-4981324328844808062010-02-18T09:33:00.004+00:002010-02-18T09:56:36.678+00:00tão estéril<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKERzD_fC8cMNWy9U6wLj5BXVAZx1sW3tx0PKtz9GNOyoL5DbgXnUJmW_hM5IpqiafDttn2XYXeubAWiXrFosZVOcxLBnYdu8XzO-krTuuNzFwxazVcc-jXSJDbiIW-K3vabco/s1600-h/M%C3%A3os+velhas%5B1%5D.550728.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 306px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKERzD_fC8cMNWy9U6wLj5BXVAZx1sW3tx0PKtz9GNOyoL5DbgXnUJmW_hM5IpqiafDttn2XYXeubAWiXrFosZVOcxLBnYdu8XzO-krTuuNzFwxazVcc-jXSJDbiIW-K3vabco/s320/M%C3%A3os+velhas%5B1%5D.550728.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5439519998581871234" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">"com a morte, também o amor devia acabar. acto contínuo, o nosso coração devia esvaziar-se de qualquer sentimento que até ali nutria pela pessoa que deixou de existir. pensamos, existe ainda, está dentro de nós, ilusão que criamos para que se torne todavia mais humilhante a perda e para que nos abata de uma vez por todas com piedade. e não é compreensível que assim aconteça. com a morte, tudo o que respeita a quem morreu devia ser erradicado, para que aos vivos o fardo não se torne desumano. esse é o limite, a desumanidade de se perder quem não se pode perder. (...).<br />fica-se muito zangado como pessoa. não se criem dúvidas acerca disso. fica-se zangado e deseja-se aos outros pouco bem, e o mal que lhes pode acontecer é-nos indiferente ou, mais sinceramente, até nos reconforta, isso sim, como um abraço de embalo, para que não se ponham por aí a arder como o sol, e sobretudo, não nos falem com uma alegriazinha ingénua, de tempo contado, e não nos façam perceber o quanto éramos também ingénuos e nunca nos preparámos para a derrocada de todas as coisas. nunca nos preparamos para a realidade. passamos a ser cidadãos terrivelmente antipáticos, mesmo que façamos uma gestão inteligente desse desprezo que alimentamos crescendo. e só não nos tornamos perigosos porque envelhecer é tornarmo-nos vulneráveis e nada valentes, pelo que enlouquecemos um bocado e somos só como feras muito grandes sem ossos, metidas dentro de sacos de pele imprestáveis que já não servem para nos impor verticalidade nem nas mais pequenas batalhas.<br />como faria falta ferrarmos toda a gente e vingarmo-nos do mundo por manter as primaveras e a subitamente estúpida variedade das espécies e as manifestaçoes do mar e a expectativa do calor e a extensão dos campos e as putas das flores e das arvorezinhas cheias de passarinhos cantantes aos quais devíamos torcer o pescoço para nunca mais interferirem com as nossas feridas profundas. que se fodam. que se fodam os discursos de falsa preocupação dessa gente que sorri diante de nós mas que pensa que é assim mesmo, afinal, estamos velhos e temos de morrer, um primeiro e o outro depois e está tudo muito bem. sorriem, umas palmadinhas nas costas, devagar que é velhinho, e depois vão-se embora para casa a esquecerem as coisas mais aborrecidas dos dias. onde ficamos nós, os velhinhos, uma gelatina de carne a amargar como para lá dos prazos. que ódio tão profundo nos nasce. como incrivelmente nos nasce alguma coisa num tempo que já supúnhamos tão estéril."<br /></div><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:78%;">valter hugo mãe, <span style="font-style: italic;">in</span> 'a máquina de fazer espanhóis'</span><br /></div>Pedro Rapoulahttp://www.blogger.com/profile/15827585608334552617noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27197543.post-34813074774097026962010-02-09T17:13:00.002+00:002010-02-09T17:33:36.527+00:00uma qualquer saudade<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnQLYl1CG50tQaGjjvd4K-WEiTFpJULIfqTorrOU19ILXnppgt2R6cE4vzEX15DNwdFV_qk_5CDYlmhaa6wH6qM1zdj0rGtzi28bsnBlJjQaIy85TZuZMD1dyLP-io5ZXuHHyV/s1600-h/n1126477610_280396_8442.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5436298203920100898" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnQLYl1CG50tQaGjjvd4K-WEiTFpJULIfqTorrOU19ILXnppgt2R6cE4vzEX15DNwdFV_qk_5CDYlmhaa6wH6qM1zdj0rGtzi28bsnBlJjQaIy85TZuZMD1dyLP-io5ZXuHHyV/s320/n1126477610_280396_8442.jpg" /></a><br /><div align="left">"sentir o que não existe é uma qualquer saudade de nós próprios."<br /></div><br /><div align="right"><span style="font-size:78%;">valter hugo mãe, <em>in</em> 'a máquina de fazer espanhóis'</span></div>Pedro Rapoulahttp://www.blogger.com/profile/15827585608334552617noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27197543.post-25844294745320238422010-02-01T11:56:00.002+00:002010-02-01T12:01:49.596+00:00Uma profunda amargura<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNV9DAvMB7s2DacD8Ij0fUqz_Nf_44IGOaI_7kn8ld7v59fq31HzX0zlG50g6ynZtZb7XEno5xa9MyaZK8_j2go6yZtGJ9mBskH5zHGP4R8XuB96E1Vd_L4wavnHv8HBzwBFRv/s1600-h/16149_1050934290161_1729860012_104800_5794116_n.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNV9DAvMB7s2DacD8Ij0fUqz_Nf_44IGOaI_7kn8ld7v59fq31HzX0zlG50g6ynZtZb7XEno5xa9MyaZK8_j2go6yZtGJ9mBskH5zHGP4R8XuB96E1Vd_L4wavnHv8HBzwBFRv/s320/16149_1050934290161_1729860012_104800_5794116_n.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5433244013738679330" border="0" /></a><br />"Silêncio!<br />Do silêncio faço um grito<br />O corpo todo me dói<br />Deixai-me chorar um pouco.<br /><br />De sombra a sombra<br />Há um Céu...tão recolhido...<br />De sombra a sombra<br />Já lhe perdi o sentido.<br /><br />Ao céu!<br />Aqui me falta a luz<br />Aqui me falta uma estrela<br />Chora-se mais<br />Quando se vive atrás dela.<br /><br />E eu,<br />A quem o sol esqueceu<br />Sou a que o mundo perdeu<br />Só choro agora<br />Que quem morre já não chora.<br /><br />Solidão!<br />Que nem mesmo essa é inteira...<br />Há sempre uma companheira<br />Uma profunda amargura.<br /><br />Ai, solidão<br />Quem fora escorpião<br />Ai! solidão<br />E se mordera a cabeça!<br /><br />Adeus<br />Já fui para além da vida<br />Do que já fui tenho sede<br />Sou sombra triste<br />Encostada a uma parede.<br /><br />Adeus,<br />Vida que tanto duras<br />Vem morte que tanto tardas<br />Ai, como dói<br />A solidão quase loucura"<br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:78%;">Amália Rodrigues</span><br /><span style="font-size:78%;">(para a Natasha, autora da foto. Há mortes que nos entram pela casa quando menos esperamos. São perdas estúpidas, inúteis e revoltantes. Hoje estou revoltado. Perdi uma recente mas boa amiga. Escolheu deixar-nos. E deixou-nos. Sem respostas. Impotentes. E muito mais vazios. Até sempre Natasha!)</span><br /></div>Pedro Rapoulahttp://www.blogger.com/profile/15827585608334552617noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27197543.post-38197884155802920732010-01-29T09:49:00.004+00:002010-01-29T10:13:56.722+00:00Do futuro e de ti<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlX0Q-l2mvLjojgkybl1RwwTbEG5TqN4QW3na5c6eG04sl1FYp6P2tEsK_fEIjQs_Vt6VMw9CJokuT0AqVl432_mY2KsT18AdW1xcz6RBhhB1tOVD43NSPcpN_94_axBRtR3uD/s1600-h/capilares.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlX0Q-l2mvLjojgkybl1RwwTbEG5TqN4QW3na5c6eG04sl1FYp6P2tEsK_fEIjQs_Vt6VMw9CJokuT0AqVl432_mY2KsT18AdW1xcz6RBhhB1tOVD43NSPcpN_94_axBRtR3uD/s320/capilares.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432097063835872866" border="0" /></a><br />"Poderia ter escrito a tremer de respirares tão longe<br />Ter escrito com o sangue.<br />Também poderia ter escrito as visões<br />Se os olhos divididos em partes não sobrassem<br />No vazio de ceguez<br />E luz.<br />Poderia ter escrito o que sei<br />Do futuro e de ti<br />E de ter visto o deserto<br />O silêncio, o fogo e o dilúvio.<br />De dormir cheio de sede e poderia<br />Escrever<br />O interior do repouso<br />E ser faúlha onde a morte vive<br />E a vida rompe.<br />E poderia ter escrito o meu nome no teu nome<br />Porque me alimento da tua boca<br />E na palavra me sustento em ti."<br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:78%;">Daniel Faria, <span style="font-style: italic;">in</span> '<a href="http://danielfaria.no.sapo.pt/">Poesia</a>'<br /></span></div>Pedro Rapoulahttp://www.blogger.com/profile/15827585608334552617noreply@blogger.com0