Por dentro das paredes

'Senhor, liberta-me de mim mesmo' 
para que eu possa esconder-me dentro 
delas. Dentro dela há pouco espaço, 
ela só me tem amor. Compra-me cigarros, cozinha-me refeições, expõe-me 
como refugiado aos efeitos benéficos do álcool – e aguarda.
Aguarda que lhe devolva amor.

Por isso, Senhor, peço: 'liberta-me 
de mim mesmo' para que eu possa esconder-me 
dentro delas, das paredes. 
Dois metros e vinte por outros tantos ou mais é espaço suficiente 
para que possa esconder-me e servir-Te como mereces: 
erguer-Te uma capela, pintar-Te um fresco, ser genial para Ti, Senhor,
liberto de mim mesmo 
por dentro das paredes 
do útero dela.

Inês Fonseca Santos, in 'A Habitação de Jonas'

Como quem espera ser aguardado.

Depois de tudo, fica a lembrança dos lugares e

dos seus nomes; dos quartos virados a poente

onde as imagens do rio nunca se repetem nas janelas

e todos os enredos são consentidos obre as camas.

Ao fundo, havia um armário de madeira com espelho

onde as nossas roupas trocavam de perfume

para que os dias se vestissem sempre melhor.

E, sobre a cómoda, num espelho mais antigo,

a tarde reflectia algumas das alegrias da infância.

Não era o quarto de nenhum de nós,

mas a ele regressávamos sempre com a pressa

de quem anseia os cheiros quentes e antigos

da casa conhecida; como quem espera ser aguardado.

Pressenti, porém, que não era eu quem aguardavas:

uma noite, pedi-te mais um cobertor em vez de um abraço.

Maria do Rosário Pedreira, in 'Nenhum nome depois'

De casas em silêncio.

A minha tristeza é feita de dia-a-dia e de repetições, 
de ausência.

A minha tristeza é feita de dias cinzentos e de vendavais, 
de noites sem lua.

A minha tristeza é feita de reencontros e de separações, 
de promessas adiadas.

A minha tristeza é feita de canções e de poemas, 
de cinema mudo.

A minha tristeza é feita de despertares contrariados e de camas vazias, 
de casas em silêncio. 

A minha tristeza é feita de cansaços e de lágrimas, 
de palavras por dizer. 

A minha tristeza é um dia a seguir ao outro a seguir ao outro a seguir ao outro.

A minha tristeza é um Deus calado e sem respostas.

A minha tristeza é uma morte lenta.

Todos os meus mortos

Hoje convoco todos os meus mortos.
Hoje quero os seus sorrisos.
Quero as suas mãos no meu cabelo. Quero os seus gestos contidos. Quero os seus olhares perdidos. Quero choros e gemidos.
Quero sobretudo vê-los.

Em cada despedida

Fito a morte com a mesma tranquilidade com que vejo um pôr do sol.
Há nas suas repetições a confirmação de uma sentença.

Junto ao mar

Eu queria morrer nos teus olhos.
Queria ter como mortalha os entardeceres que passámos junto ao mar
Que a marcha fúnebre fosse a tua gargalhada
E que de mim dissessem apenas: morreu de amor.

para M.

Com morte te paguei o teu amor.

"Infante : […] Como poderei ver aqueles olhos
cerrados pera sempre? Como aqueles
cabelos já não de ouro, mas de sangue?
Aquelas mãos tão frias, e tão negras,
que antes via tão alvas, e fermosas?
Aqueles brancos peitos trespassados
de golpes tão cruéis? Aquele corpo,
que tantas vezes tive nos meus braços
vivo, e fermoso, como morto agora,
e frio o posso ver? Ai como aqueles
penhores seus tão sós? Ó pai cruel,
tu não me vias neles? Meu amor,
já me não ouves? Já não te hei-de ver?
Já te não posso achar em toda a terra?
Chorem meu mal comigo quantos me ouvem,
chorem as pedras duras, pois nos homens
s’achou tanta crueza. E tu, Coimbra,
cubre-te de tristeza pera sempre.
Não se ria em ti nunca, nem se ouça
senão prantos, e lágrimas: em sangue
se converta aquela água do Mondego.
As árvores se sequem, e as flores.
Ajudem-me pedir aos céus justiça
deste meu mal tamanho.
Eu te matei, senhora, eu te matei.
Com morte te paguei o teu amor.
Mas eu me matarei mais cruelmente
do que te a ti mataram, se não vingo
com novas crueldades tua morte.
Para isto me dá, Deus, somente vida.
Abra eu com minhas mãos aqueles peitos.
Arranque deles uns corações feros,
que tal crueza ousaram: então acabe.
Eu te perseguirei, Rei meu imigo.
Lavrará muito cedo bravo fogo
nos teus, na tua terra; destruídos
verão os teus amigos, outros mortos,
de cujo sangue s’encherão os campos,
de cujo sangue correrão os rios,
em vingança daquele. Ou tu me mata,
ou fuge da minh’ira, que já agora
te não conhecerá por pai. Imigo
me chamo teu, imigo teu me chama.
Não m’és pai, não sou filho, imigo sou.
Tu, senhora, estás lá nos céus; eu fico
enquanto te vingar; logo lá voo.
Tu serás cá rainha, como foras.
Teus filhos, só por teus serão infantes.
Teu inocente corpo será posto
em estado real; o teu amor
m’acompanhará sempre, té que deixe
o meu corpo c’o teu, e lá vá est’alma
descansar com a tua pera sempre."

António Ferreira, in "Castro"